He regresado de un viaje con la fortuna de tener algo de dinero sobrante. Como ya ha pasado el mediado del curso, fue momento de conseguir algunos libros nuevos para mis trabajos finales, entre ellos dos volúmenes epistolares: las cartas de Juan Carlos Onetti y de Julio Cortázar, los dos autores rioplatenses que considero mis dos grandes maestros. Pero antes de lanzarme a Gandhi o el Sótano para gastarme cerca de 900 pesos en solo tres libros, decidí darme una vuelta por los libros de viejo en el callejón a lado de Palacio de Minería. El cielo estaba claro, era un atardecer suave de octubre y la luna se asomaba en el cielo azul adelantándose a su turno. Aun me saboreaba en la boca la gelatina de grana cochinilla de mi viaje a Oaxaca. Suspiré con un poco de culpa de gastarme casi todo mi dinero, pero sabía en el fondo que ahí encontraba el placer de hacerlo. Mis ojos brillaron en el primer puesto. Antes debo aclarar una cosa: las librerías de viejo son como las calles de las prostitutas, ya que hay cosas horribles, pero también hay cosas muy hermosas; siempre se puede regatear si tienes verbo y actitud; todo se vende, tiene precio y están llenos de una hermosa nostalgia y melancolía, con recuerdos engrapados en la piel. Y sobre todo, uno puede salir satisfecho o bien más triste de lo que llegó. Vaya sorpresa que me llevé. Salí del callejón con:

1.- Cartas a los Jonquieres de Julio Cortázar (200 pesos, precio en Gandhi, 300pesos)

2.- Habla, memoria de Vladimir Nabokov (100 pesos, precio en Gandhi, 200 pesos)

3.- Obras completas de Gustavo Adolfo Becquer (100 pesos, precio en Gandhi… todos los libros juntos han de salir en unos 1000 pesos)

4.- Historia del arte de E. H. Gombrich (300 pesos, precio en Gandhi, 500 pesos)

“Wow… fuck”, exclamé.
He aquí la lección, mis jóvenes padawans. Hay un gran placer de visitar las librerías de viejo. Los grandes escritores, teóricos, historiadores se formaron no comprando en librerías nuevas y caras, sino en los viejos. Podemos leer a Lezama Lima en su diario como después de haber cobrado en el juzgado se ha quedado sin dinero al hacer una visita curiosa y casual; la Maga de Cortázar charlando con los libreros viejos a la orilla del Sena, etc. Ejemplos hay miles, porque no por nada mi padre nos llama “estudiambres”, no es tan fácil y luego es un tanto complicado sacar de las bibliotecas. Por el amor de Brausen, lo más importante en la vida, junto con amar y hacer el amor es el formarse una biblioteca grande, gorda y sana. Pero la accesibilidad del bolsillo tiene un precio. He aquí algunas recomendaciones:

Nunca, jamás vayan a los libros de viejo:

a) sin dinero, aunque no necesitan mucho para comprar obras maestras. Es un romance inconcreto, es Romeo y Julieta, parte 2. Me ha tocado sentir esa tristeza en mis ojos viendo algo de Capote o Nabokov o hasta de Proust a un precio de locos y yo sin un centavo en el bolsillo. Se rompe mi corazón. Lo bueno es que hay clásicos de la literatura (que si se deben leer, siempre, siempre) a precios mucho más bajos que a El Sótano o Gandhi les daría un infarto. Hasta los consumidores de autoayuda, superación y Carlos Trejo estarán complacidos, ¿qué más quieren?

b) Es difícil ir buscando y preguntando por un libro que puede que te dejen en la escuela. Normalmente en las librerías de Donceles (o de tu colonia o municipio, seas de donde seas en la Republica) los acomodadores se hacen que la virgen les hablan o de plano no les gustan los libros y solo trabajan ahí porque no los aceptaron en el Oxxo. Es mucho mejor el ensuciarse las manos y hacer el trabajo bello uno mismo, buscando nombres entre los lomos, total, muchos de ellos están organizados en orden alfabético y en secciones y temas, alguien ya hizo el trabajo por ti, aprovéchalo, bendícelo.
Si eres un bibliófilo novato, no preguntes a los encargados, muchos no saben, no quieren saber de los romances, solo están ahí por tu dinero y la mísera paga de los libreros avaros que ahora tomaré en cuenta.

c) Jamás, por más jodido, desahuciado, desesperado, hambriento, desenamorado, etc. estés, le vendas tus libros a un librero. Siempre buscará la manera de querer verte la cara y siempre la encontrará. A Consuelo Muñoz le tocó ver como una chica vendía varios libros gruesos y nuevos de Alfaguara y el librero avaro y sonriente le ofreció 300 pesos. Nunca entendí de quien fue la culpa de tal bajeza, si de el por burlarse de ella, o ella por aceptar tan vil trato. Al librero que compra solo le interesa tener más libros porque sabe que alguien los comprara, así que nos remite a la pregunta ¿leerá lo que cae en sus manos, o al menos lo hojeara? Tal vez buscando un par de billetes que haya dejado el viejo lector como separador, o como esperanza.

d) No todos los libreros son personajes sacados de novelas de Artl o Dostoievski, también hay quienes deberían tener su propio altar en el Tepeyac o su nicho en Roma. He tenido la bendición de conocerlos y me han traído alegría y felicidad, engrosando las filas de mi ejército literario. Paradiso de Lezama Lima en edición de la UNESCO, novelas de Juan Carlos Onetti rarísimas de encontrar, novelas de Antonio Lobo Antunes, en ediciones de bolsillo que cuestan 200 pesos a solo 75 pesos, la compilación de Guillermo Cabrera Infante, ensayos literarios… ¿qué más se puede decir?

e) Por Brausen y Santa Consuelo Muñoz, si ves el libro y traes el dinero, no lo pienses, llévatelo a tu casa. Te lo agradecerás eternamente.

Yo la vi la semana pasada en su estreno con el director presente. No puedo decir que sea una excelente pelicula.No esperaba más. Encontré errores garrafales como el dialecto y modo de hablar de los personajes que son puramente Defeños y muy contemporaneos. La actuación de Bichir es, como siempre, sobreactuada, superficial, queriendo ser simpatico a la camara y, sobre todo, muestra de la gran mafia Bichir que mueve las producciones mexicanas desde mediados de los noventas: si no sale un Bichir, no es Nuevo cine mexicano.
El retrato que se le hace a Miguel Hidalgo es un resumen lamentable de todas las ideas contraheroicas que se han venido gestando en la historiografia reciente: jugador, alcoholico, fiestero, lo cual no estoy en contra de ello, todos los heroes tienen su "lado oculto y natural" pero el haberlo sacado al aire en formado "Mexiwood", copia calca de producciones (malas) Hollywoodenses (con escena de sexo innecesario incluida) da un lado falso y muy romantico que hace mucho mas falso al padre de la patria de la historiografia oficial. Es como aceptar falsamente el lado humano de un mito. En especial me molestó la escena donde Morelos hace su presentación oficial con el paliacate en la cabeza, como si el espectador fuera lo suficientemente tonto para no saber que es el arriero de la futura guerra de guerrillas del sur. Es como si en "Diarios de motocicleta", Ernesto Guevara de la Serna, "El Fuse", utilizara desde el inicio, en su adolecencia, la gorra verde con la estrella roja y la barba que caracterizará al futuro Ernesto Guevara, "El Che".
Es lamentable que saquen peliculas de este tipo, que aprovechen el tiempo de unas fiestas vacias, ruidosas, espectaculares y sin sentido alguno en una epoca de crisis y violencia como la que vivimos actualmente, donde el discurso y valor de la patria se fundemente en curiosidades historicas y "trapitos" de los heroes patrios,antes negados y prohibidos, donde el morbo y el espectaculo sirven para cubrir el terror militar y policiaco que vive la nación.

Respuesta a la critica en IndirectoTV: "Tienes razón, este tipo de peliculas te hacen aprender de ellas: como no se debe filmar como cineasta, como no se debe escribir como historiador, como no se debe creer las cosas masticadas y ficcionalizadas como mexicano."

Flán terminó su examen, se levantó suavemente de la silla aún sosteniendose por las rodillas que le temblaban de los nervios. Tragó un poco de saliva dirigiendose a la gran mole de profesor que frente al microfono dormitaba. Envuelto por el sueño, Germán parecia brillar en sepia sostenido por su vieja espalda rulfiana y acariciado por la luz en su piel rojiza y brillante. Sus palmas rojisimas inspirarian las manos de manzana de Beatriz en futuras lineas de Flán que escribiria poco antes de la muerte de su maestro. La clase de ambos había terminado. El curso se cerró. No se volverian a ver jamas, y la lección apenas comenzaba.
Horacio golpeó con su dedo tres veces sobre la mesa para no interrumpir el ligero sueño de su maestro. Germán se despertó abriendo calidamente los ojos y tronando el sabor de su saliba solo una vez. Flán y su nariz detectaron ese aroma a madera añeja e solo los ancianos sabios abren con un aura de respeto y melancolia. Cariñosamente se miraron uno al otro y Flán le sonrió timidamente.
-Aquí esta mi examen, maestro.
-Muy bien, y ¿como te fue?
-No muy bien, no soy buen ensayista.
-No te preocupes. Un día lo serás.
Al llegar a su casa, Flán recogió la copia de "Las armas secretas" de Cortázar que él le firmó. Pensó en May y cual sería la impresión al ver la firma y la dedicatoria. No tenía ni la mas remota idea, hasta esa fecha había olvidado su rostro.
"Para Consuelo" dijo Flán, sorprendiendo a su maestro y a las señoras rubias e intelectuales de ojos juveniles y apagados que lo circundaban. "Ah, ¿te cae?", respondió.
La letra cursiva y negra de la dedicatoria se transmutó en manzanas cayendo de sus manos, como llaves capaces de liberar aves hermosas de jaulitas de oro. En los ojos de May y las manos de manzana de Germán se transmutaron, en sus palabras, la belleza y la muerte de la poetica de la Ciudad.

"Hasta en lo terrible se puede encontrar consuelo porque transmuta lo humano."
Germán Dehesa.

Hasta luego maestro. No se me duerma donde ande, creo que estoy mejorando en mis ensayos como usted me dijo...

http://www.indirectotv.com/2010/08/20/las-palabras/

¿Qué es tu recuerdo? Hay tantas falsedades, mentiras, creaciones literarias mias. A veces te veo saliendo del mar, brillante, lechosa, sonriendo al son de la palabra, mi nombre: “Flan”. En las noches te veo en mi nueva cama, muy arriba, donde nunca estuvimos. Te he visto bañándote a mi lado, siempre liquida, blanca y hay sangre brotándote de las piernas, corriendo como ríos vivos y palpitantes.
Al abrir los ojos estoy bajo el agua, pensando en ti. Cuando trato de respirar, me ahogo en tu aliento, en tu olvido, en mi éxtasis declamando tu calor firmado en mi silencio.
Encontré una foto tuya en el periódico. No eras tú, pero me sonreías con tus ojos verdes y falsos, rasgando una sonrisa en el vacío que copiaste en un tango. No era tu reflejo, pero ahí estabas. Como estas en los objetos de mi amor, páginas y recuerdos: atenta, alegre, viendo los días eternos en un atardecer de febrero, llorando los idus de marzo y las aguas de Guerrero, sustancia de mi piel. Estás en la brisa que me abraza, en los pianos que me arrullan, en mi nombre, en mis letras, en mi semen de azúcar tostada.
¿Qué es tu recuerdo? Los tiempos de Séneca se desarman desalmados en mi obsesión por la vida breve y las rayuelas de mis niñas. No entiendo que será la vida de adulto, la vejez con tu recuerdo, extendiendo tú tus alas en mis letras, en mi verbo, saboreando la eternidad de los ríos que nos separan.

17 de agosto de 2010

No veía el rostro de mi madre. Trataba de no hacerlo cuando me hablaba de sus amantes y pretendientes. Siempre he sabido (e ignorado, por el mismo olvido( que trata de apresarme con su mirada para darle la razón a su sutil narcisismo. Heroína de mil batallas, madre abnegada del teatro/cine de la vida, criadora de héroes, salvadora de nuestras vidas y razón de ellas. La deuda es tan grande que se paga con sus problemas amorosos cargados por nosotros. Yo tan solo la llamo “Colibrí”.
Hablaba de su Federal, de cómo ella le propone proyectos de vida y como, con una histriónica y suelta representación, celebra el triunfo sobre su mente cerrada, acusándolo de siempre contradecirla en los proyectos que ella le proponía, aunque el siempre termine cediendo, tal vez por amor, tal vez por no saber más.
-¿Para qué quieres ese coche? ¡Compra uno usado, de todas formas te lo van a robar!
-¿Para qué vas a poner ese local? ¡No te va a funcionar!
-¿Para qué quieres estudiar otra vez? Ya estás muy vieja.

Al Federal solo lo he visto un par de veces en mi vida. Me saludaba, pero no hablaba. Es como una enorme roca sentada a 90 kilogramos de dos realidades: la hogareña y dulce que ofrece mi madre, y por el otro lado, recogiendo cadáveres descuartizados y tomándose fotos para comerciales de National Geografic en carreteras y puentes federales. Esas veces miré su frialdad y temor a ese mundo, a cualquiera. Sus labios gruesos se movían como gusanos, imperceptible. Trataba de hablar de su inseguridad, mi madre le sonreía contenta por estar a su lado. Me di cuenta que en sus ojos no anhelaba nada de lo que le ofreciera mi hogar y el calor de Colibrí.
Dejé abierta una pequeña abertura en la ventana para que la casa respirara con la frescura de a lluvia que caía afuera. Veía las palabras de mi madre, brotando sin cambiar de forma, susurrando como cuando baila sola y sin música en el centro de la sala de estar. Pero seguí pensando en el Federal. La lluvia arreció y las rosas rojas y rosadas del rosal de mi madre eran golpeadas por las gruesas gotas como trampolín que sube y baja.
El Federal, acostumbrado a la libertad, se divorció de su familia buscando el dinero y el éxito después de haber probado el ser cobrador de microbús, obrero en varias fábricas que cerraron y boxeador. Pero por el alcohol y las mujeres, no pudo sostener el carácter profesional de su pasión por siempre tener los guantes puestos y tratar de sostener el destino con los puños cerrados. Fue entrenador de Colibrí, antes y después de abandonar el ring ante la presión de muchos hombres: no hay tiempo para verlos, las marcas de los golpes hablan mal de una mujer, quiero tener amigos… pero, ¿qué ven en mí?
Ellos dos pensaron que el último round de su contienda contra la soledad seria, para él, su entrada a la Policía Federal, y para ella, el Colegio de Leyes. Pero sus caminos eran muy diferentes. Alimentación, ejercicio, mujeres y algunos botines de guerra, movilizaciones por todo el país eran antojos muy grandes como para cerrar la boca y no recibir la cucharada. Para Colibrí fue más difícil. Un divorcio tras el cual seguía considerando “marido” a aquel hombre; tres hijos universitarios que ya no pensaban igual que ella; lo que más le aterraba era la soledad después de la lucha y quedar mal frente a los catedráticos que más admiraba. La arena se despejaba y quedaba sola en el ring. Pensar que su ex marido de 20 años de matrimonio dormía caliente por las noches, la destrozaba. El Federal, el Doctor, el Abogado, el Militar, su lotería de fracasos, de hombres que buscaban alguna cosa de ella, pero no podían tenerla entera, como ella deseaba. Sus encuentros amorosos muchas veces se reducían a noches dentro del taxi de él, trabajado en el día por un chalan o algún familiar. Las salidas del cuartel, siempre esperadas, pero siempre dudosas corroían sus esperanzas de un futuro y un amor pleno, que jamás había existido en su vida. Acomodándose la camisa en el microbús, piensa en su taxi, si tendrá algún golpe que el chofer no le haya comunicado, piensa en Colibrí, en sus cicatrices nuevas, si tendrá alguna, a él le encantan sus cicatrices en su cuerpo moreno, dorado por la edad y su sangre costeña. Quisiera provocarle algunas, marcar su cuerpo con su presencia, saber que si otros ven la marca de su destino, sabrán que es de su propiedad. Toma el taxi y le manda un mensaje a su celular, algo agresivo para despertar su apetito. Ella le ha reclamado miles de veces que no le gustan los mensajes pornográficos o piropos fuertes. A él no le importa, tiene derecho sobre ella desde el mismo momento que se prometieron estar juntos. La ve saliendo a su llamado frente a su casa. Los niños están alimentados y haciendo su tarea en la casa, todo está listo porque la noche ha abiertos las rosas de su rosal y los gatos se juntan, comen y se bañan a la luz de la luna. Las llantas tibias del taxi se pegan al suelo por el peso de las dos personas que se prenden en un beso largo y tierno. Como un ritual, siguen las falsas acusaciones de él, las esperanzas rotas de ella. Se esconden y hacen el amor en el asiento trasero para sentirse satisfechos unos segundos antes de tener que separarse. El regresa satisfecho al cuartel donde lo esperan las órdenes, no la acción, sino la espera con la idea en la cabeza de que el Narco jamás le hará nada. ¿En que se interesaría? Solo es un soldado de rango menor, a veces de rifle, a veces de tolete. Ella regresa subiendo las escaleras, sollozando y besando sus rosas para calmar su ira. Llama a su ex esposo y le grita y reclama por teléfono por el pasado, la dolorosa memoria del que no paga ni con miles de abogados, que la ley le da la ventaja entre concubinas y sonrisas macabras del cielo bajo la Ciudad. Sube a su casa y mira a sus hijos que le son indiferentes cuando están molestos con la vida. No necesita más. Conoce la felicidad en retazos. Le importa demasiado.
Un relámpago cayó muy lejos y la lluvia se tranquilizaba lentamente. Veía por la ventana las gotas caer lejanas una de la otra al acercarse más al suelo, alejándose. Las ilusiones de Colibrí se disolvían en un poco de nada y después en un poco de sueño. Solo sueño. Antes de caer al suelo como una gota de cera dorada derretida, la toma con la mano quemada por el tiempo y el guante que nunca se quitaba. El ring parecía una vela enorme derritiéndose poco a poco, round tras round. Su sueño se solidificó en su palma como una frase que dictó después de un suspiro.
-Voy a hacer mi tarea.
El Federal y ella dependían el uno del otro, y a la vez ella de nosotros. La lluvia se detuvo. “¿Cuántas veces le hemos dado respuestas sin que ella nos comprenda, respuestas que ella debió darnos a nosotros?” le pregunté a mi hermano, absorto en su videojuego. “¿Cuántas veces Edipo le ha hecho enigmas a la Esfinge?”

La semana pasada el Federal asesinó a un hombre. Presionó el gatillo queriendo darle en las piernas, pero en el tercer tiro le reventó la cabeza y el cuerpo se desplomó sobre un charco lluvioso, con los brazos extendidos y moviéndose como un par de aleteos fugases. Colibrí respondió un examen y sacó la nota más alta de la clase, con la esperanza de cada día de ser una excelente abogada que protegiera a los indefensos. Esa noche, de sus rosales, brotaron dos colibríes que chuparon dos rosas diferentes un tanto lejanas en el mismo arbusto. Si se juntaban y se detenían, morirían.

12 de agosto de 2010.

No es gracioso estar solo,
con clavo debajo de la lengua,
perfumado en pimienta negra, con sabor a canela en los ojos,
viendo mis flores brotar en jardines
que me revientan en mensajes de messenger
y facebook,
bebiendo distancia tras distancia tras distancia,
hasta el sonido humedo y tierno del mar.

17 de mayo de 2010

a mi Maga.

¡Tarde de tristeza! Los ojos de Borges se pierden, ciegos, al ponerse el sol de tus cabellos, mi dulce rosa blanca... aquellos amaneceres entre tus piernas, de calor sombrio sin destino, aquel arranque de aliento, prófugos de la soledad.

Ya mero termina junio. Aun recuerdo que era enero la ultima vez que nade en el mar pensando que seria de la siguiente semana, para despues ser un sabado que besé a Dafne en esa fiesta fresa y nos hicimos novios. Ja, que rapido pasa el tiempo por que ya cortamos hace unas semanas. Cinco meses, no habia durado tanto en mucho tiempo. Tiempo, fluye, ya tengo 23 años y estoy realizando mi primera novela, la cual llevo, si no la mitad, una buena parte. Me gustaria compartir un par de epigrafes que me gustaria incluir en ambas partes de la novela. Son de Salvador Novo, extraidos de su poema Florido Laude.

"Y contemplo tu rostro, Margarita,
tu cuello almidonado e impecable,
tu uniforme escolar para la fiesta,
tu faz redonda, ingenua. (...)

Lo menos que yo puedo
para darte las gracias porque existes
oh, flor, milagro múltiple
es conocer tu nombre y repetirlo."

Este fragmento irá, sino en la segunda parte, al final del epilogo.

"...porque eres forma, color y perfume;
porque eres, flor, la esencia de la vida,
la juventud del mundo, la belleza del aire,
la música cifrada del orbe;
porque eres frágil, breve, delicada.
y corres a la muerte que te inmola y consagra, y eterniza."

Tienes sus ventajas el novelar. Todo entra, no me reservo ni guardo, la carne va a al asador tan profundo que se puede hunrid uno muy poco para no rosar el suelo. Duele, por que te miras al espejo, y a los demas, lo cualla cuentistica no te da tanta oportunidad. A veces odio tanto hacer prosa psicologica. Despues de esto iran un descanso de una posible narración fantastica. Back to the basics.

El mundo del terror nuclear a la vuelta de la esquina es una realidad donde Thanatos se ve liberado poco a poco dentro de los estratos sociales, ganando terreno a Eros, que poco a poco se transfigura en una razón de la destrucción. Marcuse afirma que el mundo libre occidental, durante la Guerra Fría, es la subyugación del hombre en la cumbre de la civilización. Después de las dos guerras mundiales y la competencia ideológica entre el Pacto de Varsovia y la OTAN, queda demostrados que el proyecto de la Ilustración en el siglo XVIII ha quedado estancado y su utopía final de la felicidad de los hombres en base al progreso y la razón misma, después el positivismo con la ciencia y la técnica, se ha convertido en el triunfo de la muerte industrializada.
Es el año de 1985 en una realidad alterna: la guerra de Vietnam ha sido ganada por Estados Unidos por la intervención casi “divina” de un ser que va mas allá de la comprensión, pero que desde el mismo instante de su “renacimiento” vino a poner la balanza a favor de los Estados Unidos, no para detener el conflicto ni mucho menos para traer la paz, sino para disparar la carrera tecnológica e ideológica a su favor.
La razón de Moore de desarrollar la diégesis de la novela dentro de un marco histórico hipotético y alterno no es gratuito: la escribió en pleno mandato de Ronald Reagan, un sistema muy conservador, posterior a la derrota de Vietnam y en la decadencia del comunismo europeo. La guerra fría ya vislumbraba un final, y el victorioso se regocijaba en un sistema que compartía los proyectos neoliberalistas de una Margaret Tatcher triunfante de la Guerra de Malvinas, pero a la vez contrastaba con el clima social y económico que reflejaba las crisis de pobreza extrema en los estratos más bajos de la sociedad norteamericana. Este mundo alterno da una libre modificación del entorno sociocultural análogo a la aparición de héroes enmascarados (fantasía) realistas que son el eje de la trama, pero basándose en la realidad sociocultural. La aparición de justicieros enmascarados surge por la necesidad casi lúdica de hacerle frente a criminales que usaban mascaras, como explica Hollis Mason, Nite Owl I, retirado, en el primer capítulo . El principio de realidad posterior a la Segunda Guerra Mundial se vio modificado por el mundo bipolar. La posición de E.E.U.U. frente al mundo entero dio como origen un modelo de vida nuevo, un nuevo sistema de reglas represivas para contener a Eros y Thanatos. La tecnología atómica también originó un nuevo discurso de progreso. Refrigeradores, automóviles, plantas nucleares, televisores, proyectos espaciales, ambos términos, el bienestar y placer, la ciencia y la técnica fungieron como argumentos de la superioridad de la civilización capitalista sobre el comunismo. El principio del placer se vio mucho más aplacado y reprimido, la sociedad norteamericana mantenía los valores conservadores y morales como buena imagen.
El principio de realidad se basa principalmente en un sistema de códigos y normas que reprimen los instintos primigenios que conducirían al ser humano a la destrucción, los cuales son la liberación de la sexualidad y la autodestrucción. Eros mismo es aquel que ata a Thanatos, pero la sociedad desarrollada es incapaz de mantenerlo reprimido. La cadena de desviaciones e inhibiciones no puede ser rota. La represión sexual en la sociedad norteamericana de la posguerra era más que evidente, estaba enfocada a una represión por la moral cristiana protestante y la buena imagen en un estilo de lucha civilización y barbarie contra la amenaza roja. La película Nacido el 4 de julio de Oliver Stone es un claro ejemplo de una crítica muy fuerte a la cultura norteamericana de suburbios pacíficos y conservadores. Pero no nos alejemos mucho y vayamos a lo directo. Gran parte de los orígenes de los justicieros encapuchados va de la mano a problemas sexuales ocultos o traumas de la infancia. CCada uno de ellos representa un estrato o sector social norteamericano que entra en el conflicto en el abismo de la guerra nuclear, y por ende, sus problemáticas sexuales y sociales que son el origen de su pretensión a hacer justicia, son generalizaciones (y hasta metáforas) sociales. El abuso sexual que comete El Comediante contra Espectro de Seda I se ve interrumpido por Justicia Encapuchada. Mientras golpea a Comediante, este le recrimina en broma si eso le excita. Justicia queda sorprendido por la broma lo cual le afirma con sorpresa (y ofensa) que es cierto y lo sigue golpeando. Rorschach, Walter Kovaks es ginefobico y misógino, originado desde su infancia por la vida en condiciones paupérrimas que tenía con su madre, prostituta casera orillada por el abandono de su marido, de apellido Kovaks. Esta golpeaba al pequeño Walter frecuentemente, en especial una ocasión que el presenció el coito con un cliente y al interrumpirlos, el cliente no le pago y ella desquitó su furia con él. Nite Owl II, Daniel Dreiberg, en su retiro, es un hombre inseguro y solitario que siente nostalgia y culpa muy grandes por su pasado de justiciero encapuchado. Su moral es la de llevar el bien y el orden con una actitud pasiva. Pero también tiene problemas sexuales, ya que desde su retiro es impotente. En el capítulo 7, solo puede tener relaciones sexuales con Espectro de Seda II al ponerse el traje otra vez y salir a las calles a salvar a la gente. Un caso claro es el asesinato de Silueta, miembro del grupo en los cincuentas, quien fue asesinada junto con su amante por su condición de lesbiana. Los Minutemen en un momento votaron por su expulsión por ser homosexual, aunque también Espectro de Seda, al revelar su identidad a los medios y retirarse, declaró que varios miembros del grupo también eran homosexuales, pero para mantener unido al grupo, guardaban silencio. En conclusión, varios de ellos utilizaban su lucha contra el crimen para reprimir sus complejos e instintos sexuales en la sociedad de entre los cincuentas y setentas, la fase más fuerte de imagen conservadora. Es un tanto una versión inversa del síndrome placer-trabajo del que habla Marcuse. El trabajo, en sí, no produce ninguna satisfacción, sino es una manera de sobrevivir y de enfocar las energías sexuales. Pero al trabajo se tiene una aversión natural, ya que a donde desembocan esas energías es al esfuerzo, un desagrado que es fortalecido por la cultura. Con raíces psicológicas en el paraíso terrenal, las energías del trabajo se extraen de los instintos sexuales y destructivos ya que no hay un instinto del trabajo. Aquí es diferente, el trabajo de justiciero se extrae de las energías sexuales para liberarlas, pero también tiene un precio. Es un trabajo en el que se corre riesgo de perder la vida y durante los setentas, el repudio del publico civil, que apoyó la ley Keene que hacia ilegal a todos los encapuchados. Aunque Marcuse afirma que los trabajos que son placenteros casi no existen. Es la gran mayoría de los personajes secundarios que fungen el tipo “civil”. Policías, vendedores de periódicos, psicólogos, prostitutas, amas de casa, no solo tienen que lidiar con la cotidianeidad de una metrópoli asfixiante, sino con el miedo a un holocausto nuclear y este conflicto es bellamente traducido en analogías y metáforas visuales que enriquecen la lectura visual de la novela grafica. En el capítulo 11, Ozymandias cuanta sus planes a Nite Owl II y Rorschach y también las razones: el conflicto humano está llegando a tal grado que la aparición del Dr. Manhattan solo había provocado el miedo de la Unión Soviética y aumentado su arsenal nuclear a 51 000 ojivas. Ambos términos del conflicto mundial sabían que el supra humano, al no ser omnisciente y omnipresente, aunque detuviera el 99% de misiles, el 1% acabaría con la vida en la región norte del continente. Ningún tipo de represión podría ser suficiente para contener el instinto destructivo de la civilización, ya que la sociedad estaba agotada y el punto cumbre de ese desgaste era la aparición de Dr. Manhattan en escena. Mientras esto es narrado, el conflicto de la paranoia y el estrés ciudadano se hace violencia en el principal cruce donde se encuentran los personajes “civiles”. La ruptura amorosa de una pareja lésbica desata la intervención de los dos detectives que investigaban el asesinato de Edward Blake y capturaron a Rorschach y sienten la necesidad de justicia aun fuera de horas de trabajo; del vocero de la esquina que en sí representa una vox populi del miedo a la guerra; del relojero negro que representa el tiempo y su final; el psicólogo de Rorschach que se ha separado de su mujer por el caso del enmascarado; todos ellos entran a detener a la taxista que agrede a su novia. La voz de Ozymandias sirve de eco a este conflicto donde es simbólico y real. La amenaza de la guerra nuclear inunda tanto sus vidas, que Thanatos se libera. El principio de realidad se quiebra en plena cotidianeidad llevando a los hombres a destruir lo que les rodea y a lo que mana. En el capítulo 5, los detectives antes mencionados investigan el asesinato de una pequeña cometido por su propio padre, quien no dejaba de hablar de la guerra hasta que tuvo una crisis emocional, escuchó a su hija decir “guea” y la asesina para salvarla. (...)

Bueno, para nosotros pobres mortales tercermundistas, la espera tendra que ser mucho mas prolongada. Parece que en EU ha salido una verison en Bluray y DVD de la 1.11 que dista de llegar aqui mas que importado y sin subtitulos en español. Es una desgracia para mi por que DETESTO EL INGLES (y el frances tambien)pero esperare a los buenos fansubs que tambien llegan a pecar de porquerias.
Evangelion New Teatricals: Una nueva interpretacion que va mas alla de la incoerencia del anime original y la suavidad del manga. ¿Me pregunto si algun dia haran lo mismo con Lost o con algun proyecto ambicioso pero fallido?

Cometarios: Suavidad, dulce aspereza. Pica un poco pero ya no es irrisorio, sino es una voz que hace acto de precencia. Debo cuidarla, puede crecer mal.

Ha terminado LOST. Proximamente, un largo comentario por el lostmaniaco menos fanatico que puede haber. Solo en Oliveira sin sombrero. Por cierto, cumplo 400 hits. ¡Eso es algo!

Operacion Barbamazaflán

Impresiones de la primera semana: nada fuera de lo normal, he tenido barba de 7 dias, pica un poco, por eso la hacia desaparecer pronto. Su suavidad se va perdiendo poco a poco.

una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío.

Everyday is like sunday de Morrisey

Trudging slowly over wet sand
back to the bench
where your clothes were stolen
this is the coastal town
that they forgot to close down
Armageddon - come Armageddon!
Come Armageddon! Come!
Everyday is like Sunday
everyday is silent and grey
Hide on the promenade
scratch out a postcard
"how I dearly with I was not here"
in the seaside town
...that they forgot to bomb
Come! Come! Come - nuclear bomb!
Everyday is like Sunday
everyday is silent and grey
Trudging back over pebbles and sand
and a strange dust lands on your hands
(and on your face)
Everyday is like Sunday
"Win Yourself A Cheap Tray"
share some greased tea with me
everyday is silent and grey

Una cancion que me trae muchos recuerdos y eso que jamas la vivi, sino la vi en un video sobre una bella fotografa de la que quede enamorado. ¡Ya se, ya se! Mis ultimos gustos del rock son algo grises y melancolicos, ¿que esperaban? lo demas que escucho es Mozart, Chopin, Debussi y Beethoven.

I don't like it like this de The Radio dept.

Words fail me all the time
I don't even feel like talking
Still i go on and on
I'm dying here and you keep walking

Why are you asking me this?
Can't you see i'm trying?
I don't like it like this
No i think i'm dying

I can't calm down at all
Panic is what panic feels like
Can't we just stay silent?
Speaking now seems far too violent

Why are you asking me this?
Can't you see i'm trying?
I don't like it like this
No i think i'm dying

No comprendo como se me pudo ir esta durante tanto tiempo si fue una de las favoritas del Picho de Oro del año pasado. Mi gusto por el shoegazing esta creciendo con esta banda de melodias bellisimas y ruidosas. Una de las pocas bandas rock/pop que esta sonando en mi cabeza junto con Lady Gaga por estos dias.

Todos los petalos de cerezo caen a 5 centimetros por segundo. Bueno, al menos eso es lo que me contaba la poetisa Consuelo Muñoz en sueños de nieve y lluvia de verano. A veces, ella tomaba esos sueños y hacia el amor cada mañana con ellos, por que parecian mas la mezcla del te de algunas flores sanguinolentas con azucar blanca y morena, siempre aroma a tostado.
Ella, como un fantasma de palabras que recorre las calles, sigue sulfurando la tierra donde se escribio su nombre, sigue comiendo las hojas de los gatos bajo los carros, sedientos de la plena estancia de la primavera.
Se dice por ahi que aquellos nacidos del agua jamas podran besar de nuevo a los corderos del porvenir. Una oportunidad tuvieron en la tierra para saber que es vivir bajo el ala de seres tan benditos en un union de paginas que se van.
Aquellos del agua se arrastraran, sin comer, sin dormir, recordando los dias eternos. Aquellos dias pasados que el futuro no poseera.

La crónica periodística puede camuflarse como un camaleón entre las hojas de una narración de ficción, más si se sabe que el escritor de dicho genero es principalmente conocido por su obra narrativa más que por su obra periodística. Entre camaleones y arboles, la confusión es tan amplia, que la invasión de terrenos es casi un encuentro erótico. Un Lobo Antúnes que en sus crónicas personales habla como en la confusión poética y cinematográfica de sus gruesas novelas, pero no hay agresividad al lenguaje y la escena, existe la poética de la disolución y reconstitución del pasado y la violencia de la memoria; por otro lado, un Cortázar risueño que se rompe a carcajadas con sus porosas paginas de instructivos que solo el incauto (no caigamos en sexismos literarios) toma en serio para condenarse a la broma irónica del encuentro realidad-fantasía.
La crónica es muy fácilmente confundible con el periodismo duro que trata de informar con la veracidad de Hermes al Olimpo. Las crónicas más bellas son como el cine, nace de la literatura: es el arte de narrar un hecho. Ficción. Realidad. Nacen de la misma esencia humana.

Ibargüengoitia se ha forjado una identidad basada en la ironía y humor negro (clásica en el género detectivesco) de sus relatos y novelas, que su crónica “Viajar en camión” no ha quedado exenta de esa aura, misma que parece que el mexicanismo ha hecho su chovinismo por excelencia. Esta crónica se brinda como un manual, un pequeño instructivo para sobrevivir a los viajes en camión del sistema de transporte colectivo en una ciudad tan posmoderna y posapocaliptica como el Distrito Federal. Esta estructura narrativa es perfecta para el tono irónico, ya que no podemos hablar de seriedad y fatalismo en un tema tan cotidiano. Es notable un detalle: es inexistente el factor del dato estadístico para darle veracidad a la crónica. ¿Dónde quedo? Si la cotidianeidad es una sustancia de la Gran Ciudad, no es necesario realizar un gran viaje por la imaginación a las lejanas colonias holandesas y sus anónimos futbolistas y convertirse en un científico por tres o cuatro párrafos: ha sido sustituido por la memoria colectiva, la experiencia de todos los días y su identificación con el lector. ¿Es necesario un manual? Tal vez disfuncional e incomprensible para el santo o sabio de las montañas alemanas; una gran broma para el usuario de todos los días. La descripción y “recomendaciones” que se ofrecen, invierten un sentido moral que para un manual de sobrevivencia: aquí es el más fuerte y tramposo el que sobrevive, pero la fortaleza en un medio urbano tan complejo puede ser el egoísmo, el oportunismo y la mala educación. Como todos los personajes del universo de Ibargüengoitia, tratan de sobrevivir a la locura de su entorno creyéndose (ingenuamente hamletianos) ser los locos de la historia. Entonces vemos a los camaleones, claros como el fondo en que se mezclan, con la broma e ironía como velos para una realidad violenta y cotidiana. Con la realidad violenta y cotidiana como velos para la broma y la ironía.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

¡Llego la hora!

El vehiculo perfecto para la crudeza de una realidad que Hollywood evita y los proyectos de presidentes de facto a nivel mundial, es la ironia. Una cadena de hechos que parecen no relacionados hilan una trama perfecta donde los protagonistas son la desolacion y destruccion de proyectos que fallaron hace mucho tiempo. Sueño americano, que llego a su climax decadente con directores como Sam Mendes aprendieron de este poema al quiebre social y familiar, un laberinto con forma de la palabra FUCK: Gummo.

Que pelicula tan chingona. Te amo, Harmony Korine.

¡Ja! Lo sabia, esa bellisima secuencia en tan buena pelicula no pudo haber salido solo de la mente de Stone. Ficción, ficción... a donde te escondes bonita...

A diferencia de la novela de Auster, La identidad de Kundera trata de su manera peculiar la identidad y su problemática en el género sexual. No hablemos aquí de un segundo sexo, sino del deseo y como somos en una pareja. ¿Quién soy yo para el y los demás hombres? Ellos ya no me miran como antes, como cuando era joven. Entonces, si ya no me miran, ¿quién soy yo?
Chantal y Jean-Marc se baten en una persecución, primero de alcoba y después en el Canal de la Mancha, uno por el otro para finalmente huir de su relación, agotados por la malinterpretación, el cansancio sentimental, hartazgo y un poco de idiotez (salsa de todas las relaciones.) Los personajes, los demás fuera del pequeño mundo Jean-Marc-Chantal son casi oníricos y ridículos, en situaciones que ponen los pelos de punta a Chantal que ve como su nueva y equilibrada vida se descompone de nuevo en la posesión de los demás. De quien más sino el peor de todos, Jean-Marc.
Al final, la perdida misma de la identidad de la mujer en objeto es de tal impacto que Kundera abre una caja pandórica (mujer) de donde sale una Deus Ex Machina que no sabemos si será el final o solo el principio de no dormir bajo las sabanas con nuestra pareja. En Japón se creía que la almohada era el depósito-habitación del alma al dormir; el alma de las parejas tal vez se deposite en la cama… plana y blanca como la identidad después de que la muerte de un hijo respira en la nuca.

"Alguna gente no enloquece nunca. Qué vida verdaderamente horrible deben tener."

Charles Bukowski

"Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

Capitulo 7, Rayuela de Julio Cortázar

"Tanto es gentil el porte de mi amada, tanto digna de amor cuando saluda, que toda lengua permanece muda y a todos avasalla su mirada."

Dante Aliguieri

"“Aún durante siglos, será surrealista en arte todo lo que apunte a una mayor emancipación del espíritu”

Andre Breton

Feliz cumpleaños, mi Maga n_n

En uno de los últimos capítulos de la novela Rayuela de Julio Cortázar, se plantea el cambio de identidad por la locura. En este clímax, el héroe, Horacio Oliveira, llega a un punto de su crisis que comienza a confundir a Talita, la esposa de su mejor amigo Traveler en su antigua amante, la Maga y la besa en el sótano del manicomio. Este hecho es la conclusión de la crisis que ha azotado a Oliveira tras el abandono de la Maga y el Club de la Serpiente, el lado de allá y el lado de acá, ¿Cuál es el verdadero lado, el punto donde se origina y termina Oliveira? Doppelganger es la palabra con la que denomina Oliveira a Traveler, su copia, su otro yo. En Paris, es Oliveira y la Maga, en Buenos Aires son Traveler y Talita, la dualidad en dos dualidades, los extremos de la identidad cultural latinoamericana de los cincuentas ¿argentino o europeo? Este tipo de crisis de identidad y transición también puede encontrarse en la película del 2001 Mullholand Drive de David Lynch. La culpa que desgarra en la desesperación a Dianne, provoca el sueño que se desarrolla en casi toda la película, intercambiando roles y nombres en una trama policiaca noir sobre la verdadera identidad que siendo falsa, desenmascara la verdad por medio de un mensajero de la muerte, que es el vaquero y el psique de Dianne/Betty, los ancianos y el vagabundo.

Ahora bien, Paul Auster, en Trilogía de Nueva York, es un escritor camaleónico. El mismo está escondido entre sus páginas, observando. Su piel cambia, va de aquí para allá entre sus personajes que se introducen en un laberintico Nueva York con una sola incógnita ¿Dónde está la verdad? ¿Cuál es el verdadero yo?
El género detectivesco es oscuro, y a la vez, es una búsqueda que tiene un inicio visceral: los detectives buscándose a ellos mismos entre sus casos, sus investigaciones para finalmente no encontrar nada más que su silla y su escritorio.
En esta línea, perfectamente delineada, entran las tres historias de Paul Auster, de las cuales dos si son puramente detectivescas, “Ciudad de cristal” y “Fantasmas”, y una tercera casi autobiográfica “La habitación cerrada” que recuerda los juegos, también camaleónicos y autobiográficos, de Borges y Nabokov. En estas tres novelitas, Auster da un giro de 180 grados al género, introduciendo en ellas elementos metafísicos y autobiográficos. En ellas tres se encuentras sus obsesiones favoritas: beisbol, novelas de detectives, Nueva York, mujeres misteriosas, etc.

“Ciudad de cristal” es tanto un tributo como una versión posmoderna de la novela detectivesca como un tributo a una de las más grandes influencias de Auster junto con Kafka y Becket, Cervantes y su Quijote. El escritor Daniel Quinn, creador de novelas policiacas, viudo que perdió al mismo tiempo a su esposa e hijo, es confundido en una llamada telefónica con Paul Auster, un detective neoyorkino para darle la tarea de vigilar al pseudo-catedratico Peter Stillman, quien parece amenazar la seguridad de su hijo trastornado por el mismo desde la infancia. Tomando la identidad de Auster, Quinn comienza una investigación de Stillman utilizando una libreta roja, que al principio servirá de anotación y bitácora, pero después desencadenara la locura escrita de Auster. Quinn contacta con el mismo Paul Auster -que no se trata del autor- y al presenciar su escena familiar, Quinn se ve identificado y comienza a entrar y se siente abatido por sus recuerdos y su pasado. Su contacto con Auster introduce un elemento que concentrara el círculo de la novela: Don Quijote de la Mancha y su locura. En “Ciudad de cristal”, la identidad del escritor transmutado a detective por aburrición es comparada con el Quijote, especulando Auster que su locura pudo haber sido transmitida por Sancho Panza en una identidad de morisco al mismo Cervantes en manuscrito. Aquí se refleja el conflicto de Quinn, ¿Cuál es el verdadero Quinn? Contacta directamente a Stillman quien ya está completamente loco y confunde tanto realidades como identidades. Quinn aprovecha el delirio para hacerse pasar por su hijo y Stillman le pide disculpas por todo lo que sucedió previamente. Los Stillman, padre e hijo pierden contacto con Quinn y este se decide en un arranque a vigilar a como dé lugar a Stillman. El papel del Quijote se reviste de Max Work, el personaje de Quinn en sus novelas bajo el seudónimo de William Wilson. Ahora como un vagabundo que le es indiferente al mundo contempla el entorno urbano de Nueva York y lo cautiva. Al retornar a su hogar, ha sido desplazado y al ir con los Stillman, se entera de la muerte de Peter y la desaparición de su hijo. Al escribir en su libreta, las palabras son testimonio de su decadencia y desaparición que es hallada por Auster, quien ahora, como narrador de la caída de Quinn, se enfunda en el papel del autor mismo de la novela.

En “Fantasmas”, un detective llamado Azul es contratado por Blanco y tiene que vigilar por encargo a Negro a través de una ventana al más puro estilo Hitchcock y su Ventana indiscreta. En esta noveleta, Auster hace pasar de nuevo a su detective por diferentes personajes que apoyaran su investigación interrogando a Negro, pero a la vez, por enfundarse demasiado en su papel de detective, perderá a su futura mujer. Más adelante, al investigar la casa de Negro, encuentra que sus reportes llegaban a Negro, quien se hacía pasar por Blanco. La ciudad de Nueva York, en esta novela, se despliega en un laberinto de calles y de identidades falsas que pierden al héroe. De nuevo, como en la novela anterior y la siguiente, la lectura de otras novelas y pasajes de las novelas y vidas de otros autores son una pista-ensayo de la problemática de los personajes.

La última novela, “La habitación cerrada”, es en mi opinión, la más bella de las tres. Esta deja atrás la temática detectivesca para abordar la memoria de un articulista que se entera de la desaparición de su mejor amigo de la juventud Fanshawe. El estilo de esta novela me recuerda a otra novela norteamericana que posteriormente será publicada, Las vírgenes suicidas de Jeffrey Eugenides, con la temática de la investigación de un hecho a través de la exploración del pasado. El narrador, tras la desaparición de Fanshawe, se queda con su hijo y su esposa, tomando su lugar. Desde pequeños, el narrador admiro a Fanshawe y siempre fue un modelo a seguir, quería ser el. Al final lo es, incluso, la madre de Fanshawe, que odiaba a su hijo, utiliza al narrador como una emulación de relación incestuosa como representación del odio que le tiene.

"La gloria eres tu" interpretada por Tin Tan

Eres, mi bien, lo que me tiene extasiado
¿por qué negar que estoy de ti enamorado?
De tu dulce alma, que es toda sentimiento.

De esos ojazos negros de un raro fulgor
que me dominan e incitan al amor.
Eres un encanto, eres mi ilusión.

Dios dice que la gloria está en el Cielo,
que es de los mortales el consuelo al morir.
Bendito Dios porque al tenerte yo en vida
no necesito ir al cielo.
Alma mía, la gloria eres tú.

Finalmente mi fantasia sexual mas erotica se ha hecho realidad: Lady Gaga fotografiada por uno de mis fotografos favoritos, Nobuyoshi Araki.

"Despues de la muerte de Yoko, no queria fotografiar ninguna otra cosa que no fuera la vida. Sin embargo cada vez que disparaba, obturaba sobre la muerte, porque si haces fotografias, entonces detenes el tiempo. (...)escucha bien : fotografiar es asesinar"

Me siento muy identificado con este fotografo por los temas que trata en su obra: la mujer, su sexualidad, la femeneidad, la vida urbana y la muerte. En esta encarnacion de lo sublime, erotico y abstracto, junto a las fotos de modelos femeninas, se encuentran dos simbolos muy frecuentes. Contemplando sus libros, vi dos figuras: un lagarto y flores. Quede con la boca abierta al ver dinosaurios de plastico acercandose a sus modelos, algo parecido a lo que en las ilustrciones realiza Yoshitaka Amano. Su cabeza protuberante se dibuja entre las flores de petalos sanguinolentos, de una manera poetica que convulsiona las paginas a una interpretacion que se dibuja libre, pero esta mas cerca de nuestros corazones como el miedo "al que diran". Se los dejo de tarea.

Comentarios de Un día de estos de Gabriel García Márquez y Preferencias de José Revueltas

De la vaina y el “premio”.

No he leído toda la obra cuentistica de García Márquez. Es una confesión que lleva tiempo mascar y escupir como una vaina (con el sentido ibérico de la palabra) en su tiempo biológico: de pequeño, asqueado y sin ganas; de adulto, se devora rápido para seguir trabajando.
Según el gran cementerio cortazariano de la lengua hay cerca de 10 o 15 definiciones de vaina procedentes todos de la raíz latina que significa vagina, y ha transcurrido en labios hispánicos y americanos con tantos sabores y formas como en México es el chingar.
Y, prácticamente en México, Álvaro Mutis vino a chingar a García Márquez con un ejemplar de Pedro Paramo, tirándoselo en la cara en risas con una frase que lo marcaria desde su gran colombiano interior: “Léase esa vaina, carajo, para que aprenda.”
Vivan las vainas, chingao, profesa una obra de puente en América Latina. Pero volvamos al cementerio: Persona despreciable, perjudicar o abusar a alguien. “Es la misma vaina”, protesta el alcalde. En todo el castellano novohispano, las vainas se comen en algunos platillos llenos de desconsuelo.

Del llanto o la pureza de la sordera.

El llanto de un bebé es tan cotidiano como los murmullos sonoros en un mercado. Los únicos que los atienden son la molestia nuestra de cada día en la mujer barbuda de Piglia. Creciente mas no joven, la ciudad encierra en esa naturalidad de concreto la violencia y lagrima del que llora riendo con y ante la sonrisa de la Catrina y una tarde de la Alameda.
¿Qué esconden en el transcurso del cuento los muros de la vecindad? La entrada, tan solo la entrada de un laberinto en el cual la soledad entra para no encontrar la salida más que en sus oídos tapados por las manos. Los llantos de un bebé, por naturaleza, son puros, son el llamado a la atención de un ser vulnerable al ambiente que lo rodea. La muerte ha marcado de uno en uno los destinos de un laberinto que se cierra poco a poco como una tenaza del olvido y la indiferencia. Se escuchan los carros en las calles, el agotamiento del sudor con aroma nostálgico a un campo violento. El sueño de la ciudad de inicios del siglo XX trae el desconsuelo, “la misma vaina”. ¿Qué hay en la naturaleza de las personas que siempre quieren olvidar? La respuesta en esta ciudad no es más que la siguiente pregunta, alguna formulada con palabras que no se escuchan. ¿Algún inquilino escucha? Nadie quiere.

Premios infames, si, pero la emocion de saber cual es el proximo exito que en 20 años sera recordad poco u olvidad es grande. He aqui mis favoritos para ternas que si he visto y me interesan. Mis favoritos estan en cursivas y pueden ser varios por terna.


Mejor Película

“Avatar”
“The Blind Side”
“Districto 9”
“An Education”
“The Hurt Locker”
“Inglourious Basterds”
“Precious"
“A Serious Man”
“Up de Disney/Pixar"
"Amor sin escalas"

Mejor Director

“Avatar” James Cameron
“The Hurt Locker” Kathryn Bigelow
“Inglourious Basterds” Quentin Tarantino
“Precious" Lee Daniels
“Amor sin escalas” Jason Reitman

Mejor Actor

Jeff Bridges por “Crazy Heart”
George Clooney por “Amor sin escalas”
Colin Firth por “A Single Man”
Morgan Freeman por “Invictus”
Jeremy Renner por “The Hurt Locker"

Mejor Actor de Reparto

Matt Damon por “Invictus”
Woody Harrelson por “The Messenger”
Christopher Plummer por “The Last Station”
Stanley Tucci por "The Lovely Bones”
Christoph Waltz por “Bastardos sin gloria”

Mejor Actriz

Sandra Bullock por “The Blind Side”
Helen Mirren por “The Last Station”
Carey Mulligan por “An Education”
Gabourey Sidibe por "Precious”
Meryl Streep por “Julie & Julia”

Mejor Actriz de Reparto

Penélope Cruz por “Nine”
Vera Farmiga por "Amor sin escalas”
Maggie Gyllenhaal por “Crazy Heart”
Anna Kendrick por “Up in the Air”
Mo’Nique por “Precious”

Mejor Película Extranjera

“Ajami” Israel
“El secreto de sus ojos” Argentina
“La teta asustada” Perú
“Un Prophète” Francia
“The White Ribbon” Alemania

Mejor Guión Adaptado

“Districto 9”
“An Education”
“In the Loop” S
“Precious"
“Amor sin escalas"

Mejor Guión Original

“The Hurt Locker”
“Bastardos sin gloria”
“The Messenger”
“A Serious Man”
“Up de Disney Pixar"

Amo a las chicas con gafas, me vuelven loco. Su nombre es Kassandra Leigh Purcell y debo decir... estoy enamorado!

"A la busca..."

La memoria vuelve,
la memoria arrasa,
campos de tentadores cortes de alma
caricias llanas de un adios sabos a petalos.

Los anhelamos
fruto del vientre,
semen del alma,
un toque a la cabeza
cantos revueltas de la oscuridad, rosa negra.

Las memorias
son ensayo dulce de la perdida y el triunfo,
sonidos mezclados con
la roca de la realidad:
flores, aliento, canciones
de golpe a la frente,
el toque de un fantasma en
ataud de pasto
en luces de un delirado ahogo.

A falta de palabras,
la realidad se diluye:
canta, canta, que me dices mas,
llegas en la luna
cuando las madalenas
se hunden en tu pecho hambriento de dolor.

Recordando las escrituras de un beso en el cuello,
recordando los castigos de papel en una banca:
¡ay de la lectura de la paz, recordando que no hay dolor!
¡Tu recuerdo de amor violento,
de amor

entre

azucar tostada!

No soy un critico de cine, mucho menos alguien especializado, pero creo que una opinion de mas en este amplio ciberespacio no lastima a nadie, asi que comenzare con una pelicula que ha sonado mucho estas ultimas semanas y ha desbancado a Titanic (1997) del trono de las mas taquillera: Avarar, de James "Hago buenas peliculas cada 10 años" Cameron. Creo que el director no necesita una introduccion mas que su curriculum variado: Terminator y su secuela T2 que en 1992 y 1984 revolucionaron el genero de sci fi; El abismo que inicio su obsesion por las profundidades y origino varios buenos documentales a inicios de la decada pasada; Mentiras verdaderas, oximoron que se burlo y homenajeo las peliculas de accion gringas y por ultimo la supermelosa y taquillera Titanic que no necesita comentarios.

Ahora bien... zuuuuuuuuuuuuuumm!!! pauuuuuuuuuuuu!! ratatatatatata!!! ulululululululu!! niiiiuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!! pum!!!! kikikikikikiki!!! guuaah guuuah!*tsss* copy that, Bravo team* guua guua, rawwwwwwwr!!! kaplam!!! we want all petrol from that blue monkeys: estas son escenas que describen una pelicula que sin duda, hizo lo que en su momento realizo Titanic a mi parecer: dar frescura al campo de los efectos especiales holliwoodenses, aquel milagro que aliviara a los pobres y violados CGI con tanta porqueria y eye candy falso... pero no aporta nada su guion. NADA. No voy a negar que es algo inovador (cof cof Assasins Creed!!) el concepto de un avatar en proyeccion de la mente humana, ni tampoco el agente de la devoradora civilizacion (cof cof! Danza con lobos!) que es adoptado por los salvajes e invierten los papeles de la tesis de civilizacion y barbarie, ¡alabado sea Sarmiento! (cof cof! Borges y El informe de Brodie!) En fin, seamos justos, por un lado es un tema recurrente y que implica argumentos en contra de la situacion politica mundial post-11 de septiembre, una guerra posmoderna la cual las grandes empresas erradican o desplazan a una civilizacion por los recursos que estos poseen. Bueno, no me sorprenderia que en la secuela los Naa'bi tuvieran que enfrentar un eructo/enojo de su planeta lo cual los llevara a una crisis y de nuevo los humanos tendrian que intervenir en un plan de "ayudemos a nuestros hermanos Naa'bi, pero conviene una ocpuacion militar" por que ya seria demasiado... creible.

Dejemos esta grilleria para los grandes sabios de Letras Libres que la han alabado y desgarrado por varios numeros para adentrarnos en los efectos especiales: sublimes.
Solo me puse las gafas de 3D y tuve la sensacion de cuando encendi mi primer Family en una television de los ochentas, mis pupilas, mi cerebro y mi libido agradecian al poderoso Hollywood haber inventado este efecto enlos cincuentas. Simplemente esta pelicula hubiera sido algo mas para mi si fuera en 2D. Se realiza una verdadera inmersion en el mundo de los Naa'bi, nada superficial. Esto era realmente necesario para esta pelicula con un diseño de entorno muy bien cuidado y trabajado, efectos sublimes que hacen que te salga dulce de los ojos. Ya quiero que salga en Bluray para poder disfrutarla en mi Playstation 3. Ademas, esta pelicula es la llegada de un nuevo signo celestial en la muerte del DVD, ¿como disfrutar esta pelicula sino en Bluray y una pantalla HD? Ya no se puede. Algo que aplaudo, es que finalmente, Cameron ha logrado superar aquel gran monstruo shelleyano que creo: los efectos especiales y sus excesos. Jurassic Park, la gloria del CGI, sigo viendola hasta la fecha y creo que si son dinosaurios de verdad; los balazos cruzados de Rescatando al soldado Ryan, ¡aguas! ponte el casco, no te vayan a dar fuera de pantalla. Wall-E, escenarios y ambientes perfectos, junto con Final Fantasy: tanto Spirit Within y Advent Children. Pero el 99% de las peliculas con CGI exagerado es grotescamente falso. No dare ejemplos, creo que ya todos sabemos cuales son, es mas, son muy superados por los nuevos graficos de los videojuegos o incluso, de los pequeños cortometrajes indeprendientes. Pero conocemos la logica de Hollywood: menos calidad, vende mas, y hay idiotas que lo consumen, en fin. Aqui tenemos graficos perfectos que embonan a la perfeccion con los personajes en live-action. Los rasgos faciales no son acartonados, los bots CGI se mueven en una arquitectura de luz y espacio tan complejo que los live-action (tambien retocados en computadora por esta arquitectura) se acomplan muy bien y parecen sumergirse en los entornos. Las secuencias de accion estan bien, no hay movimientos que ciegue la camara, esta bien fijada en sus movimientos y hay todo lo que me gusta: balazos, explosiones y fuego realista (burn motherfucker, burn!)que sientas que estas viendo un bombardeo infame en Irak y no una pelicula de accion ochentera.

¿Conclusion? Nah, eso se queda para ciertos premios infames, pero me diverti mucho viendo esta pelicula.Tiene un buen mensaje ecologico y antibelico muy a diferencia de otra obra maestra que es The hurt locker de la ex esposa de Cameron, Kathryn Bigelow, su muy fuerte competidora. Pero lamentablemente, esperaba mas del argumento, algo mas original, con personajes mas entrañables y no reencarnaciones de Kevin Costner. En fin, vayan a verla, se divertiran, por que creo que seguira en cartelera mucho tiempo mas por venir los Oscares. Por cierto, no la comparen solo con culturas precolombinas, todas las culturas y civilizaciones del mundo tuvieron raices iguales, desde los griegos hasta los chinos y los que quieran.

Le doy de calificacion... 4 1/2 coletas de marias con terminales nerviosas.

Dos años despues veo todo, en la lluvia, mas claro, mas nitido, abriendose en cortinas, clavando mi cabeza en una nube suspendida en un cielo horriblemente azul una sola nubecita bonachona y sombrada en la cual yaces tu...
Mis labios estan hinchados del rocio nocturno de este 17 de febrero, cantando Tratame suavemente. ¿Hay un crater? No, solo queda amor, pendulando por la eternidad entre el vacio del olvido y la gloria terrible e inhumana de la memoria. Es tan agudo tu recuerdo, tu amor como una bala de diamante atravezando mi cabeza por toda la eternidad.

simple

limpio

como los dias eternos que han llegado para ambos.

Dos años despues.

La vida es hermosa cuando podemos recordar y recostarnos en el pasto

escuchando como el mundo gira a ojos cerrados, lloviendo a ratos.

"-... nunca nada termina."

"-... me sentí tan patetica..."

"-Aun sigo masticando las palabras que te dije anoche."

"-Las decias, esas palabras tan cargadas de amor."

"-No me hagas preguntartelo mas, es un poco dificil hacerlo sin una respuesta."

"-Te espero para despedirme."

"-Tan triste como ella."

"-Solo encontré un poema extenso sobre la vida breve."

"-¡Si no dibujas, tendre que hacerte el amor para que lo hagas!"

"-Soy tu guia, Dante, pero el infierno se cruza a pie. Te acompañaré
-Se que se cruza a pie.
-No te dejaré sola."

"-Hay veces que quiero salir pero no se como."

"-¿Y no hay una guia de preguntas?"

La cangrejita.


Hay una cangrejita al que le quema la piel,
que le quema la vida, que le quema el amor.

Aquélla cangrejita se posó sobre mí
y se durmió.

Aquélla cangrejita cuando se despertó
me llenó de besos
y yo sin querer me dormí.

Aquélla cangrejita, al despertarnos
los dos,
me prometió no quitarse nunca,
ya que yo al dormir
me volví de leche y café,
azúcar para sus heridas,
calmando su ardor.

¿Cual ardor?, le pregunté

Aquel que se alivia con calor,
aquel que se alivia con ascuas
y promesas de entrega, me respondió.

Entonces, entre su amor,
lentamente mi cangrejita, me durmió.

Testimonios.


No sé cómo hablarte de este mundo,
entre juegos y silencios, luces y suspiros,
el olvido y la arena que se cuenta al despertar.

No sé como contarte, estrella de bardo,
atardecer de tus sonrisas,
como golpean las sienes en un recuerdos,
tiempo de un abrazo solitario.

Soy un mal cantor
que te miente en corazón
hablando y arrullando sobre
moscas y olas,
brillante piel morena, alas de azúcar y
alcohol.

Soy hablante de reinos olvidados
por si mismos;
caminante de soledades,
extensos campos
de belleza entre nubes y
muertes imaginadas.

Soy testigo de la mosca
hambrienta de mierda
perfumada
y atardeceres bajo la luna, lugar
de toronjas que hacen vibrar
el cielo, trotando
en mi soledad,
demonios que callan
al hablar de sangre
preciosa que se derrama por
infiernos,
edades,
lugares malditos
de la atención
y el olvido.

¿Qué tienen del yo algunas
preguntas
labios morados,
una llamada telefónica?

Hay en mi, boletos del yo
al yo,
viaje sin ida, retornos a cualquier
año del fuego y sandias.

Hay en mí,
zanahorias crujientes,
umbrales de día,
azúcar morena del dolor
y ojos cerrados,
y ojos cerrados,
que se untan la hiel
por el amor a su
propia piel,
recordarse con la desesperación
de una lagrima
sonriente.

Es mentirte como bardo,
(que un risueñor en la riqueza de sus
cuerdas
y la pobreza de sus túnicas)
el hablarte con el cuerpo
en un circulo de fuego,
puentes de brazos y
lenguas de compases,
por que la única lengua que hablo
es el de la mirada devoradora,
de una mariposa
bailando etereo en confines de
sueños;
la lengua de que arranca
el mundo del viento,
exhalando suspiros
del que te mira
arrullando en tu seno
la ardiente
existencia de las olas.

Soy palabras que te arrastran,
(confines, esquina triangular
¡Fin del pasto!)
y te acuestan, ungidas tus sienes,
ojos cerrados,
sobre los simientos
De tu memoria.

Beso tus labios, maternal ánima,
y te hablo de tus
arboles,
(leche de sus manos que bendicen mis alas, sombras del canto)
de tus
aves,
(cuerdas afinadas de la soledad)
de tus
noches primigenias
(animas arrancadas por oro maldito y bebidas del que lo anhela)
del silencio
de tu cuerpo, lenguaje infinito
del retorno alegre,
enfermedad de la dulce despedida,
del dulce adiós.
Anhelando,
rompiéndome por una
visita al clamor
erótico de tus
mejillas.


Y son aquellos del cielo,
los que beben el amor de tus pies
en el pasto,
los que te tocan, invisibles,
en las noches de anhelo,
los que te conducen de la mano,
flotando sobre tu tierra,
limite de dos reinos,
en la rabia de la grandiosidad
del azufre,
el carbono,
y los invisibles pesares de la noche
falsa.

¡Ay de los del cielo, que soy testigo
de sus acciones!
desde rincones, unido a los
muros del silencio
insoportable,
miro con pena
dulce y arranques
de rocíos salados,
como vuelan a tu alrededor, cantándote,
arrancándote.

Yo anclado
al muro invisible,
en alas de serafín, inútiles por
el clamor de mi dolor,
reventando en pústulas
sanguinolentas,
con risas de tu eternidad.

Te grito y no me escuchas.
Te deseo en sediento amor.
Mar infinito
de risas y aves
marchitas.

Es tu reino solitario lo que habito
desde mi primer aliento,
miles de reinas,
testimonios
y sueños,
luces solitarias

Buscando en el mar

Los confines
De tu aroma.


3 de enero de 2010