Cometarios: Suavidad, dulce aspereza. Pica un poco pero ya no es irrisorio, sino es una voz que hace acto de precencia. Debo cuidarla, puede crecer mal.

Ha terminado LOST. Proximamente, un largo comentario por el lostmaniaco menos fanatico que puede haber. Solo en Oliveira sin sombrero. Por cierto, cumplo 400 hits. ¡Eso es algo!

Operacion Barbamazaflán

Impresiones de la primera semana: nada fuera de lo normal, he tenido barba de 7 dias, pica un poco, por eso la hacia desaparecer pronto. Su suavidad se va perdiendo poco a poco.

una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío.

Everyday is like sunday de Morrisey

Trudging slowly over wet sand
back to the bench
where your clothes were stolen
this is the coastal town
that they forgot to close down
Armageddon - come Armageddon!
Come Armageddon! Come!
Everyday is like Sunday
everyday is silent and grey
Hide on the promenade
scratch out a postcard
"how I dearly with I was not here"
in the seaside town
...that they forgot to bomb
Come! Come! Come - nuclear bomb!
Everyday is like Sunday
everyday is silent and grey
Trudging back over pebbles and sand
and a strange dust lands on your hands
(and on your face)
Everyday is like Sunday
"Win Yourself A Cheap Tray"
share some greased tea with me
everyday is silent and grey

Una cancion que me trae muchos recuerdos y eso que jamas la vivi, sino la vi en un video sobre una bella fotografa de la que quede enamorado. ¡Ya se, ya se! Mis ultimos gustos del rock son algo grises y melancolicos, ¿que esperaban? lo demas que escucho es Mozart, Chopin, Debussi y Beethoven.

I don't like it like this de The Radio dept.

Words fail me all the time
I don't even feel like talking
Still i go on and on
I'm dying here and you keep walking

Why are you asking me this?
Can't you see i'm trying?
I don't like it like this
No i think i'm dying

I can't calm down at all
Panic is what panic feels like
Can't we just stay silent?
Speaking now seems far too violent

Why are you asking me this?
Can't you see i'm trying?
I don't like it like this
No i think i'm dying

No comprendo como se me pudo ir esta durante tanto tiempo si fue una de las favoritas del Picho de Oro del año pasado. Mi gusto por el shoegazing esta creciendo con esta banda de melodias bellisimas y ruidosas. Una de las pocas bandas rock/pop que esta sonando en mi cabeza junto con Lady Gaga por estos dias.

Todos los petalos de cerezo caen a 5 centimetros por segundo. Bueno, al menos eso es lo que me contaba la poetisa Consuelo Muñoz en sueños de nieve y lluvia de verano. A veces, ella tomaba esos sueños y hacia el amor cada mañana con ellos, por que parecian mas la mezcla del te de algunas flores sanguinolentas con azucar blanca y morena, siempre aroma a tostado.
Ella, como un fantasma de palabras que recorre las calles, sigue sulfurando la tierra donde se escribio su nombre, sigue comiendo las hojas de los gatos bajo los carros, sedientos de la plena estancia de la primavera.
Se dice por ahi que aquellos nacidos del agua jamas podran besar de nuevo a los corderos del porvenir. Una oportunidad tuvieron en la tierra para saber que es vivir bajo el ala de seres tan benditos en un union de paginas que se van.
Aquellos del agua se arrastraran, sin comer, sin dormir, recordando los dias eternos. Aquellos dias pasados que el futuro no poseera.

La crónica periodística puede camuflarse como un camaleón entre las hojas de una narración de ficción, más si se sabe que el escritor de dicho genero es principalmente conocido por su obra narrativa más que por su obra periodística. Entre camaleones y arboles, la confusión es tan amplia, que la invasión de terrenos es casi un encuentro erótico. Un Lobo Antúnes que en sus crónicas personales habla como en la confusión poética y cinematográfica de sus gruesas novelas, pero no hay agresividad al lenguaje y la escena, existe la poética de la disolución y reconstitución del pasado y la violencia de la memoria; por otro lado, un Cortázar risueño que se rompe a carcajadas con sus porosas paginas de instructivos que solo el incauto (no caigamos en sexismos literarios) toma en serio para condenarse a la broma irónica del encuentro realidad-fantasía.
La crónica es muy fácilmente confundible con el periodismo duro que trata de informar con la veracidad de Hermes al Olimpo. Las crónicas más bellas son como el cine, nace de la literatura: es el arte de narrar un hecho. Ficción. Realidad. Nacen de la misma esencia humana.

Ibargüengoitia se ha forjado una identidad basada en la ironía y humor negro (clásica en el género detectivesco) de sus relatos y novelas, que su crónica “Viajar en camión” no ha quedado exenta de esa aura, misma que parece que el mexicanismo ha hecho su chovinismo por excelencia. Esta crónica se brinda como un manual, un pequeño instructivo para sobrevivir a los viajes en camión del sistema de transporte colectivo en una ciudad tan posmoderna y posapocaliptica como el Distrito Federal. Esta estructura narrativa es perfecta para el tono irónico, ya que no podemos hablar de seriedad y fatalismo en un tema tan cotidiano. Es notable un detalle: es inexistente el factor del dato estadístico para darle veracidad a la crónica. ¿Dónde quedo? Si la cotidianeidad es una sustancia de la Gran Ciudad, no es necesario realizar un gran viaje por la imaginación a las lejanas colonias holandesas y sus anónimos futbolistas y convertirse en un científico por tres o cuatro párrafos: ha sido sustituido por la memoria colectiva, la experiencia de todos los días y su identificación con el lector. ¿Es necesario un manual? Tal vez disfuncional e incomprensible para el santo o sabio de las montañas alemanas; una gran broma para el usuario de todos los días. La descripción y “recomendaciones” que se ofrecen, invierten un sentido moral que para un manual de sobrevivencia: aquí es el más fuerte y tramposo el que sobrevive, pero la fortaleza en un medio urbano tan complejo puede ser el egoísmo, el oportunismo y la mala educación. Como todos los personajes del universo de Ibargüengoitia, tratan de sobrevivir a la locura de su entorno creyéndose (ingenuamente hamletianos) ser los locos de la historia. Entonces vemos a los camaleones, claros como el fondo en que se mezclan, con la broma e ironía como velos para una realidad violenta y cotidiana. Con la realidad violenta y cotidiana como velos para la broma y la ironía.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.