No es gracioso estar solo,
con clavo debajo de la lengua,
perfumado en pimienta negra, con sabor a canela en los ojos,
viendo mis flores brotar en jardines
que me revientan en mensajes de messenger
y facebook,
bebiendo distancia tras distancia tras distancia,
hasta el sonido humedo y tierno del mar.

17 de mayo de 2010

a mi Maga.

¡Tarde de tristeza! Los ojos de Borges se pierden, ciegos, al ponerse el sol de tus cabellos, mi dulce rosa blanca... aquellos amaneceres entre tus piernas, de calor sombrio sin destino, aquel arranque de aliento, prófugos de la soledad.